lpgzt.ru - Культура Карта сайта|Обратная связь|Подписаться на издание    
 
3 января 2015г.<>
ПНВТСРЧТПТСБВС
1234
567891011
12131415161718
19202122232425
262728293031
Блоги авторов 
Администрация Липецкой области
Липецкий областной Совет депутатов
Облизбирком
Государственная поддержка хозяйствующих субъектов
Знамя Октября
Липецкое время
Управление физической культуры, спорта и туризма Липецкой области
Молодежный парламент Липецкой области
Управление потребительского рынка
Федеральное казначейство
Золотой гонг
Культура 

«Сердце лишь сострадания просит…»

Стихи
03.01.2015 "Петровский мост". Тамара Романова
// Культура

* * *


Слова молитвы исцеляют душу –


слова от сердца, а не от ума.


Волна морская омывает сушу.


Я столько раз вскипала, как волна.


Мне лишь казалось, что небес касалась.


Страсть высоты пленяла разум мой.


Когда к земле с молитвой преклонялась,


вновь обретала разум и покой.


Ты уходишь…


Не грусти, мой друг, не грусти.


Прошлых дней назад не вернуть.


Всех, кого не простил, прости,


налегке отправляясь в путь.


Видишь, снова в огне сады


золотою листвой шумят.


Заметает твои следы


поздней осени листопад.


Ты уходишь, когда-нибудь


мы увидимся. Не грусти…


Налегке отправляясь в путь,


всех, кого не простил, прости.


Ноябрь


Ноябрь. На улице метель –


как ложе царского чертога –


стелила белую постель.


Не идиллической эклогой


звучал пристрастный диалог.


Зима свой трон занять спешила.


А осень, кто б подумать мог,


ее окоротить решила.


К утру совсем растаял снег,


опять захлюпала дорога.


И только парк, как сонный брег,


хранил свое молчанье строго.


* * *


Мы пили чай, к закату день клонился,


и ты сказал: «Моей вины в том нет.


Поверь, я не хотел. Прости, но я влюбился».


«Прощаю, дорогой», – сказала я в ответ.



Сказала, а в душе обида закипела.


На синем небе догорал закат.


Взглянуть тебе в глаза я так и не посмела.


Подумала: «Зачем?» – и опустила взгляд.



Ты не заметил, как глубокой тенью


накрыло сад, беседку, старый дом,


чуть покосившийся от времени плетень


и нас, сидевших молча за столом.



Но где-то вдалеке, не помню уж, как скоро,


взошла звезда. Ее спокойный свет


упал на ту дорогу, по которой


с тобой ходила вместе столько лет.


* * *


Л. П. посвящается


Редеет круг друзей с годами.


Уж многих нет сегодня с нами,


другие затерялись где-то.


Июль. Тепло. В зените лето.


Смотрю, а прямо на пригорке


растет чабрец у старой елки.


А рядом вьется повилика,


цветет кипрей, дурман безликий.


Пахучих трав семья большая –


никто друг другу не мешает.


Так и растут одним букетом.


И, радуясь теплу и свету,


все вместе встретят холода –


полынь, осока, лебеда.


Поэт


Он был поэт – об этом знали птицы,


деревья, травы, облаков гряда.


На чистом полотне его страницы


журчала родниковая вода,


весна звенела радостной капелью,


встречая первых ласточек прилёт,


пел майский день неугомонной трелью,


сиял лазурью неба ясный свод.


Он был поэт. Его душа страдала,


когда другому было тяжело.


Он был поэт – об этом верба знала,


что тонкой веткой билась о стекло.


* * *


Жила и не считала дней,


Тобой отпущенных. И что же?


Взывая к памяти моей,


они мои печали множат.



Идут за мною по пятам,


бросая в спину мне упрёки.


Оглядываюсь – пустота.


Так недописанные строки,



что слепо предала огню,


довольствуясь усильем малым,


так годы, прожитые даром,


на части душу рвут мою.


* * *


Пшеничные поля Ван Гога.


Мазки, похожие на крик,


закрученная в жгут дорога,


повозки деревенской скрип.


Все узнаваемо до боли:


арлезианки грустный взор,


вороний грай над хлебным полем


и в Сен-Реми больничный двор.


Скрипач


Черты лица строги, скульптурны руки.


Летят свободные, стремительные звуки,


и отступает бренность бытия.


Рождается любовь! Душа моя,


в сиюминутном не ищи спасенья,


беги от мелких, суетных забот.


Артист на сцене – пленник вдохновенья.


Отмечен вечностью его души полет.


И так далее…



Памяти И. Бродского


И так далее, и так далее…


Ты легко говорил об Италии,


о глубоких морских лагунах,


о жестоких набегах гуннов.


Небожитель, но вместо нимба,


вместо крыльев – перо с бумагой.


Над Венецией небо зимнее…


И готический шпиль, как шпага,


вдруг вонзился в сердце поэта.


Мог ли знать простак Каналетто,


что искусство смертельно ранит?


Ты ушел. Говорили: «Рано…»


Говорили, а больше молчали –


от бессилия и печали.


* * *


Дождь осенний то громче, то глуше,


тучи в небе закрыли просвет.


Все проходит. Нам в жизни отпущен


век короткий. Октябрь был одет


в золотую парчу. Свете ясный!


Сколько радости, сколько любви


в ярких красках… Но столь же прекрасны


робкий лучик, что гаснет вдали


и ненастная, хмурая осень,


время тихих раздумий, когда


сердце лишь сострадания просит,


чтобы не замолчать навсегда.

Поделиться ссылкой:  
Загрузка комментариев к новости...
Среда, 16 августа 2017 г.

Погода в Липецке День: +29 C°  Ночь: +15C°
Авторизация 
портал
СЕГОДНЯ В НОМЕРЕ 
Даты
Популярные темы 

Такие «свидетели» нам не нужны

Кирилл Васильев // Общество

Непреходящий феномен

Владимир Петров // Власть

Новый день «Восхода»

Галина Светлова // Сельское хозяйство



  Вверх