lpgzt.ru - Культура Карта сайта|Обратная связь|Подписаться на издание    
 
19 сентября 2014г.<>
ПНВТСРЧТПТСБВС
1234567
891011121314
15161718192021
22232425262728
2930
Блоги авторов 
Администрация Липецкой области
Липецкий областной Совет депутатов
Облизбирком
Государственная поддержка хозяйствующих субъектов
Знамя Октября
Липецкое время
Управление физической культуры, спорта и туризма Липецкой области
Молодежный парламент Липецкой области
Управление потребительского рынка
Федеральное казначейство
Золотой гонг
Культура 

Проба пера

19.09.2014 "Молодежный вестник". Елена ХВЕДЧЕНЯ
// Культура
Иллюстрация С. ДЕМИДЕНКОИллюстрация С. ДЕМИДЕНКО

Шизофрения


– Осень стоит на пороге,


Ветер приносит влагу.


Чувствую запах моря


И оголяю шпагу.



В бой рвутся новые флаги,


Ищет свободы парус.


– Мне ни к чему отвага,


Прячется в землю страус.



Осень давит на плечи,


Стану старей и ниже.


Ветер задует свечи…


– Хватит! Я ненавижу!



Сопли и лживые слезы,


Псевдохвалебные песни,


Танец шальной мимозы...


Смейся, и хоть ты тресни!



– Поздно, я слишком жалок,


Осень ведь знает дело…


– Сдохни под моим жалом,


Сдохни циничным и смелым.



Беседа с сестрой


Завари мне покрепче чаю,


Меньше сахара, больше специй.


Я безмерно по лету скучаю,


По тому, от чего не согреться.



Я живу, пока крутится мир,


И боюсь вдруг остановиться.


Шлю тревожное sos в эфир


И надеюсь ему не присниться.



Среди шума и беготни


Мне бывает отчаянно страшно,


Что закончится жизнь в один миг,


Не успею узнать то, что важно.


Почему так скулит душа,


Грея в куртке озябшие лапы?


Когда кажется – дальше нельзя,


Вдруг толкает под бок рогатый.



Видишь, плачет свинцовое небо?


В нем достаточно места для слез.


Потому улыбаюсь нелепо,


И ты знаешь, что это всерьез.



Завари мне покрепче чаю,


«Christmas mystery» тоже пойдет.


– Все пройдет, – шепчешь ты, наливая.


Я киваю: – И это пройдет…



Енот


Мой глупый, смешной енот,


Тебе так порой не хватает такта,


Но только от этого факта


Мурашки по коже бегут вперед.



Скрестив под собою ноги,


Я дую на блюдце с молоком.


А ты приходи. И пиши потом,


Когда наскучат лесные дороги.



Свяжу для себя котомку,


Оденусь теплей и отправлюсь в путь –


Средь синих елей по болотам тонуть,


Искать тебя, хоть и без толку.



* * *


Волк уходит на север.


Волк на север уходит ночью,


Сед и хмур, за спиной стена.


Сбросив шкуру свою человечью,


Он по-прежнему воет на



Ту луну, что его не греет,


Что смеется над головой.


Проклинает ее и лелеет


В себе веру, чтоб взять с собой.


Чтоб украсть непокорную с неба,


Отобрать у седых богов,


Он идет, не сбавляя шага,


В темный мир заповедных снов.



Сбиты лапы, на шее раны,


Кровь предательски метит снег.


Волк на сердце считает шрамы


И не ищет себе ночлег.



И луне уже не до смеха,


Он идет в свой последний путь.


Хлад и голод ему не помеха,


И не встанет он отдохнуть.



Волк уносит с собой молчанье,


Носом чуя заветный лес –


Там с луной он играет в прятки,


Теплый дождь льет на них с небес.



Боль прошла, шаг сменяет бег,


Волк несется вперед щенком.


Шерсть темна на его спине,


Все, что было, вдруг стало сном.



* * *


Серый город расцвел зонтами,


Хоть и хмурится небо сердито,


В нем снуют сапогами по лужам


Люди-пчелы – спешат деловито.



Этот день, как и каждый другой,


Давит тучами, просит забвенья.


Улыбайся, следи за собой,


Если надо – возьмись за варенье.



Утирает лицо постовой,


Семенит между луж практикантка,


Я стою и смотрю за водой –


Не спешит она в небо вернуться.



Не спешит? Так и что ж горевать –


Лучше зонт понарядней найти,


Распушить семицветье, мечтать


И с улыбкой по свету идти.


        Трасса М60


Трасса М60. Спасск – Владивосток.


Ноги скрещены, глаза в потолок.


Рюкзак да ноут – невелик скарб,


Толстовка под спину привычно легла.


Дорога в ночь, мелькают огни,


Здесь, будто в космосе, мы одни.


Гравий и пыль в середине пути,


Всем наплевать, лишь бы ползти


Старой улиткой навстречу теплу.


Мама, ты знаешь, я скоро приду.


Там пахнет осенью, звезды больше,


Кажется, там даже день дольше.


Может быть, где голосует О.Ж.,


Ищет желания на вираже,


Рыжие волосы, хитрый прищур,


Трубка с зеленым дымком – перекур…


Стоп на Черниговке, встали. Выходим.


Ноги размять, выпить кофе в дороге.


Пар выдыхая, смотрю на толпу…


Вот же он! Гранд! Боже, что я несу!


Здесь вам не Штаты, и трасса не та,


Но спутник кивает и смотрит мне прямо в глаза…


В окне мелькают огоньки, течет река


И тянут скрюченные лапы монстры-дерева.


Домой. В который раз домой несет меня.


Шуршать листвой, дышать свободой дня


И ночи.



Вихрь ледяных мотыльков


Вихрь ледяных мотыльков, сотни разящих стрел.


Спасся ли от оков, был ли отважен и смел?


Губ целовать тепло и подавать патрон.


Нас окружает мгла, враг мчит со всех сторон.



Снежная стая не спит – точит из льда топор,


Сам господин Морфей мчится во весь опор.


Помни, что я с тобой, плотно к спине спина,


Вместе мы свет и сталь, вместе – огня стена.



Вихрь сжимает кольцо, сон застилает глаза,


Только бы пронесло, только б не по тормозам,


Но саваном изо льда – нет коварней и злей наряда…


Помни, что я с тобой. Даже если меня нет рядом.



Лед


А в моей преисподней растаял лед,


Надломилась вкось вековая тьма.


Все, что было прежде, теперь не в счет.


В декабре очнулась от сна весна.



Постучала в дверь, отперла замки –


Можешь пальцы в кровь или бить в набат, –


Только шепчет тихо: «Меня впусти.


Ты пусти, не бойся, в свой хладный ад.



Я в любом амбаре рождаю искру,


Нарушать запреты – мой злой конек.


Твое счастье, кошка, как небо близко.


Нужно верить, видеть и знать свой срок».



И в моем чертоге текут ручьи


И хрустят пласты позвонками нервно.


Не поможет Бог, не спасут врачи –


Я к весне пришита ветвями вербы.


Мой Мастер


Мой Мастер шепчет простые слова,


В восхищении мнет свой серый берет,


В его глазах предзакатных небес синева


И щенячий восторг – не откажешь ведь, нет.



В его походке и жестах природная стать,


Он хищник отчасти, отчасти загнанный зверь.


Его поцелуй на устах будто беса ночная печать,


О нем ходят разные слухи, но ты ему просто верь.



Мой Мастер далек и близок, он в сердце нож.


С кровавым подбоем плаща грустит его Понтий Пилат,


Иешуа стонет под солнцем: «Чего же, Отец, ты ждешь?»


А я Маргаритой спускаюсь в свой персональный ад.



Мой Мастер пахнет вином, табаком и солью.


Его обнимать, целовать в висок, считая в груди удары,


Держать, чтоб во сне не ушел, влекомый особой ролью.


Его от невзгод защищать, укрывать, поджигать квартиры.



Весна за горами, и хилый ноябрь так скуп на снег,


А Воланд смеется, он знает, что я ничего не прошу.


Мой Мастер вернется, и время замедлит бег,


Я желтой мимозой дорогу ему устелю…

Поделиться ссылкой:  
Загрузка комментариев к новости...
Суббота, 21 октября 2017 г.

Погода в Липецке День: +5 C°  Ночь: 0 C°
Авторизация 
портал
СЕГОДНЯ В НОМЕРЕ 
Даты
Популярные темы 

Грипп — не повод для геройства

Вера Геращенко, врач-инфекционист высшей квалификационной категории, заведующая отделением Липецкой областной клинической инфекционной больницы // Здоровье

Не тяни резину

Марина Кудаева // Общество



  Вверх