lpgzt.ru - Культура Карта сайта|Обратная связь|Подписаться на издание    
 
15 августа 2013г.<>
ПНВТСРЧТПТСБВС
1234
567891011
12131415161718
19202122232425
262728293031
Блоги авторов 
Администрация Липецкой области
Липецкий областной Совет депутатов
Облизбирком
Государственная поддержка хозяйствующих субъектов
Знамя Октября
Липецкое время
Управление физической культуры, спорта и туризма Липецкой области
Молодежный парламент Липецкой области
Управление потребительского рынка
Федеральное казначейство
Культура 

Жизнь современной литературы

Выпуск №4
15.08.2013 "Молодежный вестник".
// Культура
Владислава Запенцовская
Владислава ЗапенцовскаяВалерий НовоскольцевОлеся ЛаскателеваМихаил ЧервяковМихаил ТрубицынДмитрий Ремзин

Колонка редактора


«Поэзия не в форме мыслей,
а в самих мыслях» 


(В. Гюго)


Что значит – мысль человеческая? Что значит – мысль поэтическая? О стихах написано много и разнообразно, во мнениях, касаемых стихосложения и течений в искусстве, легко запутаться и, что самое страшное, забыть о поэзии как таковой. А что это такое – настоящая поэзия – чаще всего возможно почувствовать лишь сердцем. Но сердцем чутким, живым, ибо поэзия как метафизическое понятие приближается в своей сути к таким святыням, как любовь и вера. То есть поэзия как искусство слова – явление прежде всего нравственное, духовное. Как же отделить настоящую поэзию от обыкновенного стихоплетства, которому (и это не секрет) вполне можно научиться, которое, несомненно, важно, но все же занимает второстепенную роль в работе настоящего поэта?


Искусство требует жертв, это давно известно. Но каких жертв, от кого и для чего? Марина Цветаева писала: «Говорят, тягою к пропасти измеряется уровень гор…» То есть в поэтическом смысле здесь имеются в виду способность и смелость чувствовать глубоко, другими словами – самоотдача. Но она предполагается как от творца, так и от потребителя искусства, в случае с литературой – от читателя. Разумеется, поэт всегда выкладывается несравнимо больше. Однако, чтобы узнать поэзию, необходимо хотя бы приблизиться к состоянию, в котором происходит акт сотворения произведения. Если автор посредственный, его понять проще. Зачастую это неинтересно, так как все на поверхности, все банально, повторимо. Но если поэт страдает и позволяет преобразоваться своим личным переживаниям в форму, способную передать их величие и общечеловеческую значимость, тогда, чтобы его понять, от читателя требуется как минимум нравственное усилие, как максимум – вживание, слияние. Сострадание. Потому что только нравственное переживание возвышает человека. В этом суть поэзии, именно в этом и призвание. 


Но люди, не пишущие стихи сами и не читающие стихов, даже не задумываются о том, как важна поэзия в нашей жизни. А «уровень общества измеряется его любовью к стихам» (Н. Мандельштам, вдова поэта).


Действительно, обратив внимание на развитие нашего общества в связи с историческими изменениями страны и всего цивилизованного мира, мы можем заметить если и не упадок культуры, так ее чудовищные метаморфозы, проявляющиеся особенно наглядно в искусстве (ведь искусство – эхо души человеческой), в любом его виде, будь то живопись, музыка или литература. Эти метаморфозы есть мода. Это было и будет всегда. Но важно помнить, что «мода преходяща, и поэзия, заквашенная на моде, к сожалению, а скорее, к счастью, недолговечна» (Владимир Корнилов).


Поднимая сегодня тему поэзии и публикуя рядом такие разные по духовному наполнению стихотворения, мне бы хотелось с самого начала призвать читателей к вдумчивому их осмыслению. Как мы и обещали, августовский номер «ЖСЛ» отдан поэзии полностью – стихи, стихи и только стихи. Более того, совместно с редакцией «Молодежного вестника» мы решили провести поэтический конкурс: на страницах этого выпуска вы увидите произведения шестерых, совершенно отличных друг от друга авторов. Жюри, в состав которого войдут члены редколлегии «ЖСЛ» и редакция «МВ», предстоит выбрать одного. Расширенная подборка работ победителя будет опубликована в следующем номере «ЖСЛ». При желании этот автор получит площадку в клубе «чОрная кОшка» для проведения творческого вечера.


Но жюри «ЖСЛ» решило предоставить читателям возможность участия в голосовании. Каждый может поддержать любого из конкурсантов. Для читателей работает электронная почта «ЖСЛ», она указана на четвертой полосе выпуска. Чтобы оставить свой голос, вы можете прислать письмо с именем понравившегося автора. Обязательно указывайте также и свои ФИО, иначе голос учтен не будет. Кроме того, будет объявлено интернет-голосование на странице клуба «чОрная кОшка» в социальной сети «В контакте». Результаты мы обнародуем в конце августа.


Приз читательских симпатий позволит победителю вне очереди и редакторских предпочтений опубликовать свою подборку стихотворений в одном из последующих номеров «ЖСЛ».


Участвуйте, дорогие. От вас многое зависит. Но не забывайте, о чем было сказано в начале приветствия. Поэзия – в самих мыслях. Чтобы суметь ее опознать, почувствовать и отделить в ней истинное от ложного, нужно позволить своему сердцу сострадать.


Ваша Татьяна Осипова

Владислава Запенцовская


Родилась в Липецке в 1985 г. Стихи пишет с 7 лет. Училась в Современной гуманитарной академии (Москва). Работает клиническим психологом-консультантом. Публиковалась в газете «Липецкий металлург» в 1999 г., имеет сетевые публикации.

Рыбак

«Что там видно тебе?» – я кричал рыбаку,

По колено стоявшему в море осеннем,

Он ловил своей сетью и боль, и тоску,

Вдохновение, сны...

И с какою-то ленью,

Напрягая сухие сучки своих рук,

Подпевал в унисон алкоголику-ветру.

Он вытягивал что-то большое, тук-стук,

Приглушенно, о камни и рыбьи скелеты.

«Что поймал ты?» Рыбак почесал бороду

И поскреб безволосую голову, хмуро

Проскрипел: «Не увидишь такое в аду 

И в раю, впрочем, тоже какая-то дура 

В моих сетях застряла. Поди помоги 

Ее вытащить. Я не ловец человеков –

Все одни на лицо, все в одном дураки...

Верь мне, я здесь рыбачу почти что три века.

Мой улов из всего, что придумал твой мир:

Здесь любовь и убийства, здесь жабы и розы,

Здесь дерьмо ваших мыслей и гной тех, кто сгнил

В стихотворных могилах, оклеенных прозой...»

Я к нему побежал по костям и камням,

И об устрицы дохлые резал я пальцы,

Ее вырвал из сети, рыдая, обнял

Свою душу. Утопшую душу скитальца.


Сумасшедший август

Бунтует август странным настроеньем,

Охвачены коррозией цветы,

Такой же ржавчиной заражены мосты,

Которые упрямо сновиденья бросают в явь.

Рассудок, как в грозу,

Наполнен мыслями свинцовыми и штормом

Души бунтарской. Все, кто есть за бортом, кричат,

Вымаливая жалости слезу.

Мой август, о затылок лета,

Но поцелуи осени в листве я вижу –

Это золото во сне,

Хотя деревья в  малахит еще одеты.

Приди, печаль, багряная тоска,

Приди, плюющее дождями небо,

Которое истерзано и серо,

А под тобою золота раскат

Грозы оттенков.

Но пока лишь август,

И семенами опаленные цветы, и ржавчина,

И шаткие мосты меж мной и мной другой...


О сумасшедший август!


Валерий Новоскольцев

Родился в 1964 г. в Задонске.

Среднюю школу окончил в г. Усинск Коми АССР в 1981 г., в 1986 г. – Ленинградский электротехнический институт связи (ЛЭИС).

В 1990 г. переехал в Москву. В настоящее время живет в Сербии. Член Союза журналистов РФ. Член правления Международной федерации русскоязычных писателей (Лондон).

Стихи печатались (1989–1996 гг.) в журналах «Нева», «Юность», «Парус», «Дружба», ленинградской газете «Смена» и других изданиях.


В 1990 г. выпустил сборник «Светильник» (Ленинград), в 2007 г. – сборник «Голодный голубь» (Севастополь).

***

Из забытого богом

городка на Дону

по обычным дорогам

уходил я в страну

новых мест и предместий

с переменой широт,

где совсем неизвестен

вымирает народ,

где в любой деревушке

(ни попов, ни клопов)

вырезают игрушки

недобитых богов,

и какие бы флаги

ни трепали ветра,

у геологов фляги, 

а у местных – икра,

где безвластие денег

(только слово – в цене)

и березовый веник

по худющей спине,

где бессонные рыбы

возвращают должок

и весенние глыбы

лбами бьют – в бережок,

где Природы богатства

и неспешная жизнь –

тридевятое царство

для растущей души.

***

Я думал, мне плохо. Я вышел 

на площадь.

И рухнул за столик, как тот 

сибарит.

А ветер зонты раздвижные 

полощет,

И темное пиво в бокале рябит.

И женщина, бывшая некогда 

ланью,

Садится за столик и прячет глаза.

А воздух наполнен озоном 

и дрянью,

И где-то за городом бьется гроза.

Я буду кормить ее сладким 

пирожным,

Жалеть и сочувствовать, 

думать о том,

Что сам без сапог, 

как сапожник-художник,

И также когда-то покинул свой 

дом.

Потом в подвернувшемся 

универсаме

Продуктов куплю, посажу на такси...

И буду бродить, как последний 

Сусанин,


Катая во рту это слово – «мерси».


Олеся Ласкателева


27 лет (Липецк). Закончила факультет философии и психологии ВГУ в 2007 г., факультет журналистики в 2013 г. Публиковала стихи в журнале «Петровский мост» (Липецк, 2011) и студенческом журнале «Улитка» (Елец, 2012).

***

Боги уходят медленным шагом,

Тень оставляя на старом 

паркете,

Все это было, болело... Устала – 

Пусть без отцов появляются 

дети.

Окна открыты. Коньяк, одеяло,

Гул сквозняка – он неизменен.

Плакать не модно. От моды 

устала.

Как же твой профиль 

великолепен!

Классика фильмов льется 

с экрана.

Классика жанра – закрытые 

двери.

Боги уходят медленным шагом.

Боги уходят. Не хочется верить…


Лето в Капитанщино

Я гадаю на ромашке,

Развевается рубашка,

Застит глаз упрямый локон,

Спелый персик брызжет соком.

Наслаждаюсь сладким фруктом,

Дождь закапал каплей крупной,

Небо туча затянула,

Отдыхающих спугнула.

Разбежались люди с пляжа,

Убежал лоточник даже,

В сланцах хлюпает вода – 

Летом это ерунда!

У дороги куст малины,

Съеден он наполовину

Шаловливой детворой,

Той, что дождь прогнал 

домой.

Я стараюсь шаг ускорить,

Может, дождик не догонит?

А в ладони запотевшей


Лепесток зажат надежды.


Михаил Червяков


Родился в 1984 г. в Калуге.
С 2001 г. жил в Москве, в 2009 г. поступил в Институт маркетинга и финансов. Работал в похоронном бюро. В настоящее время живет в Липецке, занимается в студии литературного клуба «чОрная кОшка».

Масти

Преломив хлеб за одним столом,

Апостолы, упиваясь Его веры мощью,

Подумали: «Безусловно – есть какая-то 

тайна в Нем»,

Видя, как Он с кем-то разговаривает днем и ночью.

Для любителей пыток это как видеоигра.

Даже плети, свитые мотком, как джойстики 

[плейстейшен].

И чтобы Его веру укрепить до конца,

Он был легионерами на крестях подвешен.

И вечере уже не быть тайной

За секунду перед штурмом СОБРа.

И та масть, к которой смолянистый хвост 

припаян,

Похожа на наконечник копья, коим Его в ребра.

Со скрипом был поднят занавес терновыми 

прялками,

Такого номера еще не видел никто:

Как Ему прижигали губы червовыми мочалками 

И как Он терпеливо уксус превращал в молоко.

Разлетаясь эхом по коридорам бесконечности,

С бубновыми козырями под плащаницей 

стонет.

Вмятинами колотых ран украшены конечности,

Через 2000 лет Ему будет что вспомнить.

Облака завернулись кровавыми кульками.

И любому из нас, не ощутившему потерю,

Достаточно было бы увидеть все своими 

глазами,

Чтобы проглотить в горле ком, прохрипеть: 

верю!


Надежда

С внешней стороны часов 

Душу белую, как из вымя,

Среди житейских холодов 

Теплит надежды имя.

Лицом уткнувшись в облака,

У нее одалживаю сил, как и прежде. 

И, Жизнь хватая за бока,

Чувствовал, как внутри толкается надежда.

И пока судьба рукоять молотка сжимает,

Идя вдоль моря, втаптывая в песок 

ракушки,

Та всегда предоставляет

Взамен заплаканным – сухие подушки.

Нечеловеческих усилий стоит думать о ней

И с пожелтевших обоев не сводить глаз,

Кулаки в ожидании сжимая сильней,

Пока та на согнутых лапах тихо ходит

между нас.

Стою. В ожидании, что она откроет мне дверь,

И запревшее сено торчит из-под одежды.

Осознав, сердце вдруг стало биться сильней, 

Что не вернуть ничего, что было, 

как прежде.

Но пока не поздно, срежьте веревку с сука,

Чтобы ничего плохого потом не сказали, 

И перекрещивающая рука


Все мелькает перед глазами.


Михаил Трубицын


Родился в Ельце в 1958 г. Закончил МИИТ, в 1996 г. издал книгу «От Ельчика до Брахмапутры» (Санкт-Петербург, издательство «Трон»). Член литературной ассоциации «Вторая реальность» (ЛАВР) и Международной ассоциации русскоязычных литераторов. Живет в Ельце.

***

Спасибо Павлу и Петру,

что мы проснулись поутру, 

не выспавшись, в мансарде.

Что небо вымыл теплый дождь,

а солнце плыло, словно вождь,

верхом на леопарде.

За запах сена, щебет птиц, 

за тень твоих густых ресниц, 

за долгий день на даче,

за то, что весь я не умру, – 

спасибо Павлу и Петру. 

И Богу. И удаче...


Мы – север

Октябрь. Оголтелые птицы

летят от зари до зари,

и настежь раскрыты границы,

да не на что съездить в Paris.

На звонких валдайских просторах

сияют огнем купола,

и гнева плебейского порох,

раз вспыхнув, сгорает дотла,

чтоб вырвался феникс незримый

из пепла в последний полет… 

А в сердце мечта о Любимой 

осеннею вишней цветет.

Ноябрь ледяные оковы 

на воды спешит наложить.

Нет денег, работы и крова,

но до смерти хочется жить!

Скитаясь, в снега пеленаться,

сражаясь, урывками спать,

чтоб вишенным именем Настя

не речку, так остров назвать.

По-русски не деньги, а имя

поставить на карту (страны):

не все наши девушки в Риме,

не все на игле пацаны!

Все злее, точнее и чаще

берется за глину Гончар,

и верные

  правду обрящут – 

как древле, под гнетом татар.

Еще заживем мы, как шведы,

не веря ни в порчу, ни в сглаз,

и лет через сто краеведы

запишут легенду о нас:

была, мол, держава святая

под знаком Полярной звезды…

Пусть птицы на юг улетают.

Мы – север,

  и этим 


  горды.


Дмитрий Ремзин


Родился в 1971 г. и живет доныне в Липецке. Поэт. В 1999 г. закончил филологический факультет Липецкого педагогического университета. Стихи публиковал в газетах Липецка и Липецкой области, а также в журнале «Петровский мост».

Моби Дик

Я Моби Дик,

весь в гарпунах.

Болит спина,

и плавники махрятся.

Меня швыряет за волной 

волна,

несет

вперед.

Всегда вперед.

Я белый кит,

никак не друг земли людей,

подонкам алчным без чести и тоски,

которым даже слава ни о чем.

И не видать ни зги

во тьме кромешной.

И каблуки дождя бьют степ

по шкурам сонных льдин.

Я тьмы не вижу. Может, 

я ослеп?

Лишь я и небо,


и под небом – я один.

Поделиться ссылкой:  
Загрузка комментариев к новости...
Вторник, 12 декабря 2017 г.

Погода в Липецке День: +3 C°  Ночь: 0 C°
Авторизация 
портал
СЕГОДНЯ В НОМЕРЕ 

Вот так «Попала»!

 Сергей БАННЫХ
// Культура

Зубастый солдатик на счастье

Ульяна ТРУСОВА
// Общество

Искусство любить детей

 Елена МЕЩЕРЯКОВА
// Общество

И медалей – килограмм!

Игорь ПАСТУХОВ
// Спорт
Даты
Популярные темы 

Доходы казны возрастут

Анастасия Карташова, kart4848@yandex.ru // Власть

Задачи для профессионалов

Кирилл Васильев // Экономика

Когда старость в радость

Александр Гришаев, agrishaev@yandex.ru // Общество

Меж прошлым и будущим нить (фото)

Евгения Ионова // Общество

«Помогаю и буду помогать»

Анастасия Карташова, kart4848@yandex.ru // "Липецкой газете" - 100 лет

Вместе остановим беду

Андрей Филатов, главный врач Липецкого областного центра по профилактике и борьбе со СПИД и инфекционными заболеваниями // Здоровье



  Вверх